九龙城寨东区七号地块，祖屋。
铁门锈蚀，门环垂落，像一具被抽去脊骨的骸骨。
李俊站在门前，左腕那副哑光黑钛手铐还箍在皮肤上，GPS红点在夜色里明明灭灭，与他腕骨下尚未结痂的刀伤一同搏动——那是三小时前天台边缘，老鬼断骨撞上钢筋时，飞溅的碎屑划开的口子，血已凝成一道暗褐细线，蜿蜒至小指根部。
他没推门。
只是抬手，用拇指腹缓缓抹过门环内侧一道新痕——不是刮擦，是压痕，深约半毫米，弧度与水箱外壁荧光坐标起始段完全一致。
有人来过，且刚走不久。
门内无声。
但李俊听见了。
不是人声，是布料摩擦木椅扶手的微响，是茶盏盖沿轻磕瓷沿的“嗒”一声，是喉结滚动时气流穿过声带的、极短促的震动频率——和他自己吞咽时一模一样。
他推门。
门轴呻吟，灰尘簌簌坠落，在斜射进来的月光里浮游如灰雪。
正堂空旷，青砖地裂着细纹，神龛蒙尘，香炉倾倒，铜脚朝天。
可堂中那把紫檀太师椅却锃亮如新，椅背上浮雕的猛虎獠牙，在月光下泛着冷硬油光。
阿森坐在那里。
一身剪裁合体的藏青西装，领口微敞，袖口挽至小臂，露出一截绷紧的小臂肌理。
右前臂外侧，一道新鲜弹创赫然在目——皮肉翻卷，边缘焦黑，药膏未干，创口走向、深度、灼痕扩散角度，与李俊三小时前在焚化炉旁被流弹擦过的伤势，分毫不差。
他正低头翻看一份文件，指尖沾着墨迹，左手无名指微翘，是李俊签字时的习惯姿势。
堂下跪着两个穿黑背心的年轻人，额头渗汗，肩膀发抖。
“阿泽的事，查清楚了。”阿森开口，声音不高，语速不快，每个字都像从冰窖里凿出来，尾音略沉，喉结每一次起伏的节奏，都卡在李俊自己说话时最自然的换气间隙。
——不是模仿。是复刻。
李俊站在门槛阴影里，没动。
手机在西装内袋震动了一下，极轻，却像蛇信舔过耳后。
他没掏。
余文慧的消息，他认得那个加密信标跳动的频次——和液氮泵重启时的脉冲同频。
三秒后，第二震。
他掏出手机，屏幕幽光映亮半张脸。消息只有一行：
【账户熔断。双密钥同步触发O-9级风控。二十四小时倒计时。注销不可逆。】
李俊盯着那行字，瞳孔未缩，呼吸未乱。
他慢慢将手机翻转，屏幕朝下，压回口袋。
动作平稳，像收起一张无关紧要的缴费单。
就在这时，院墙外传来皮靴踏碎瓦砾的脆响。
三十七步，停在正门两侧。
东莞仔来了。
他没进堂，只站在门框外，双手插在风衣口袋里，目光在李俊与阿森之间来回扫视，像两把刀在称量彼此的锋刃重量。
他身后，六名持短棍的手下呈扇形散开，棍头齐齐点地，发出六声闷响，如同丧鼓初擂。
“话事人只能有一个。”东莞仔开口，嗓音沙哑，带着刚抽完烟的焦味，“生约烧了，龙杖没见，老鬼死了，炉灰凉了……可你们俩，连心跳声都像同一台钟表里拧出来的发条。”
他顿了顿，视线扫过两人手臂上的弹伤，嘴角扯出一丝近乎悲悯的笑。
“验真，不靠嘴，不靠证。”
“靠血。”
他抬手，两名手下立刻上前，各捧一只乌木托盘。
一盘盛着两把薄如蝉翼的柳叶刀，刀身淬蓝，寒光凛冽；另一盘铺着素白棉布，中央放着两只青瓷碗，碗底釉色微青，映着月光，像两汪将凝未凝的血潭。
“血祭。”东莞仔吐出四字，声音陡然压低，“不打麻药。谁先切，谁后切，伤口愈合慢的——不是人。”
李俊终于抬眼。
他看向阿森。
阿森也正看着他。
两人目光相接，没有试探，没有闪避，只有一种近乎默契的静默——仿佛早已排演过千遍，只待这一刻，刀锋落下。
李俊缓缓抬起右手，解下西装扣子。
袖口滑落，露出小臂上那道弹伤。
血痂边缘微微翘起，底下新肉粉红，正随脉搏微微起伏。
他伸手，向托盘中的柳叶刀探去。
指尖距刀柄尚有寸许，忽然一顿。
月光斜斜切过阿森摊在膝上的左手——掌缘靠近虎口处，一道极细的银线，在幽光下倏然一闪。
不是疤痕。
是缝合线。
极细，极浅，几乎与肤色融为一体，若非此刻月光以十五度角斜掠而过，若非李俊的视线正卡在肌肉记忆最敏锐的捕捉阈值上，根本不会察觉。
那不是旧伤。
是新植的皮。
李俊的手，悬在半空。
柳叶刀的寒光，映进他瞳底，碎成一线冷铁。
李俊的手悬在柳叶刀上方，寸许之距，静如冻湖。
月光偏移半度——那道银线倏然隐没于阴影。
可它已烙进他视网膜底层，像一枚烧红的针，刺穿所有伪装的薄冰。
小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！不是旧疤。
是植皮。
皮下没有他十五岁在油麻地码头扛铁箱磨出的老茧，没有三年前被碎玻璃划开又愈合的螺旋状纹路，
更没有他每次握枪时拇指第一指节内侧因常年抵压扳机而形成的、微凸的角质硬结——那处皮肤，本该比别处厚三分，硬三分，糙三分。
而阿森掌缘那一小片，平滑得反常。
像一张刚裱好的纸，覆在别人的骨上。
李俊没眨眼。
呼吸未滞，脉搏未乱，连袖口随夜风拂起的弧度都与三秒前分毫不差。
他甚至将右臂抬高了两厘米——让弹伤完全暴露在东莞仔视线正中，也恰好令月光斜切过自己小臂内侧：那里，一道陈年旧疤蜿蜒如蜈蚣，疤痕组织微微隆起，边缘泛着淡粉，是十年前替李森挡下三记砍刀留下的“忠证”。
他要的不是证明自己是真的。
而是让东莞仔看见——真货，从来带疤；赝品，只配缝皮。
指尖终于落下。
不是握刀，是叩击刀脊。
一声极轻的“铮”。
柳叶刀震颤，寒光炸开一瞬。
就在刀身嗡鸣未歇、东莞仔瞳孔微缩的刹那，李俊手腕骤翻——不是切向自己，而是以肘为轴，小臂如鞭甩出！
刀尖自下而上斜掠，精准挑开自己弹伤边缘尚未凝牢的血痂！
“嗤——”
一道赤线喷射而出，不朝地面，不向空中，而是呈四十五度角，直射阿森左袖口内侧第三颗纽扣下方——那里，布料比别处绷得更紧，针脚略密，且有极淡的硝烟残留气味，混在药膏气息里，几不可察。
血珠撞上纽扣的瞬间，李俊瞳孔骤缩。
不是因为痛。
是因为他看见阿森左眼睫，极其细微地颤了一下——比正常人快0.3秒。
那是植入式微电流刺激器在高压触发前的神经预激反应。
——起爆器，就藏在袖口夹层。
血是导体。
高温血雾是引信。
微型电容在接触电解液的千分之一秒内完成充能。
“轰！”
不是巨响。
是沉闷的、被厚墙吞咽过的爆裂声。
紫檀太师椅扶手炸开蛛网裂痕，阿森左袖连同半截小臂衣料瞬间碳化卷曲，焦黑边缘腾起一缕青白烟气，带着臭氧与烧灼皮肉的腥甜。
火光迸溅的刹那，泰山动了。
他没看火，没看烟，甚至没看阿森扭曲的脸——他的目光死死钉在李俊甩臂后收势的肩胛轨迹上：右肩下沉1.2厘米，左膝微屈承重，腰腹核心绷如弓弦，
收肘时小指无意识外翘——这是李俊在沙田靶场第一次用.45ACP打移动靶时，被子弹后坐力教出来的本能站姿。
十年未改。
泰山的铁拳，便在此刻轰出。
不是砸头，不是击胸。
是自下而上，以掌根为锥，精准楔入阿森喉结正下方环状软骨与甲状软骨交界处——李俊三年前在深水埗码头，亲手教他这一记“断龙喉”的发力角度。
“咔。”
脆响轻得像枯枝折断。
阿森身体猛地一弓，眼球暴突，喉管塌陷处涌出大量泡沫状血沫。
他张着嘴，却发不出任何声音，只有气流从破损的声门嘶嘶漏出，像漏气的风箱。
他倒下去时，右手痉挛般抠住自己颈侧，指甲深深陷进皮肉，硬生生从皮下剜出一块黄豆大小的金属薄片——钛合金外壳，表面蚀刻着两行微雕：上为“L.S. LAB”，下为一串六位数字——9527。
芯片坠地，清越一响。
李俊俯身，指尖拈起它。
金属尚有余温，贴着指腹，像一颗刚刚停跳的心脏，在寂静中，残留最后一丝微弱的搏动频率。
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